Как хорошо, раздевшись у дверей,
взять чашку кофе. Без лицеприятья
смотреть в окно сквозь стебли фонарей
и соглашаться с тем, что люди – братья.
Не спорить – нет! – что богом здесь – бабло.
Что даже исповедники за «бабки»
идут в суды и, всем чертям назло,
несут домой бумажные охапки.
Ещё припомнить, что проходит мир.
Что вот вчера скончался кот соседский,
он получал по ложке рыбий жир
и нравом был такой… совсем простецкий.
Смотреть на снег, упавший к Покрову'.
Смахнуть ладонью налетевший пепел.
И улыбнуться строчке «трын-траву»
в кулак себе, чтоб бармен не заметил.
Пойти домой от хлопнувших дверей
сквозь рык моторов, толчею, проклятья…
Увидеть на рябине снегирей
и всё ещё твердить, что люди – братья.