Это старость, дружище, - сезон вендетт:
Ни Одетт, ни Офелий – одни стихи.
Светлый образ - миф, он другим воспет,
Вечера догорели до панихид.
В тихом омуте черти вповалку спят.
Шестьдесят – шесть десятков,
грядет зима.
И не ждут в Раю, ты, увы, не свят,
И не манят адовы закрома.
На карманах дыры - пойди зашей,
Да взашей гони перелетный клин,
Эпизоды жизни твоей – клише,
От которых оттиском в душу
сплин.
Снятся мертвые адреса друзей,
Улыбается фотографий лак,
Ты еще не там, но уже не здесь,
Будто выбросил
в небыль белый флаг.
И не вылечат ни коньяк, ни чай,
Так нечаянно налетает грусть.
Не вендеттничай,
изучай
Послесмертие
Наизусть.