Не бойся наших маленьких детей, коль ты им худо-бедно, но родитель, моей любви неуловимый мститель, мой рыцарь без упрёков и затей! Тебе уже случилось столько лет, что все мои кошачьи девять жизней давно пошли коту под хвост, еxcuse me…
Ну, в общем, ты чуть больше чем поэт в России… где пером, как топором… сыграть на нервах, змеем стечь по древу и ублажить растерянную деву фигурой в три перста, коль грянет гром. Давай, бросай свои слова-дела, земное не к лицу, не по карману. Согласна на совместную нирвану пока еще тетрадь моя бела. Пока еще жива, как правда, цель – благая, ведь запретных нам не надо. И я побыть ей очень буду рада на девять с половиною недель… А хочешь – лун. Но снова тема – брак, то бишь альянс, почти литературный. О, эти переполненные урны! О, этот к чёрту съехавший чердак!
Но ты не бойся! Хлопоты отца потомкам нашим так необходимы. О, сколько их, беспомощных, родимых, мы выплеснем по глупости с крыльца…