Тихий шорох.
Еле различим.
Страх царапает сознанья корку,
и, лицо меняя, точно мим,
устремив свой взгляд не на «галёрку»,
отыскать пытается очаг,
тщательно присыпанный листами.
И, мне кажется, сраженья на мечах –
нам не избежать,
ведь между нами
горы букв и километры строк.
Как их разделить наполовину?
Всё отдать без боя?
Был бы прок -
отдала б - с поклоном, да с повинной:
- На, бери.
И обо мне забудь.
Мало ли людей на свете этом?
О тебе я вспомню… как-нибудь,
будет случай,
но не этим летом.
И не через год, не через два.
Наберись терпения, приятель.
В рост деревьев вырастет трава –
приходи.
Приму тебя в объятья.