дождь стучится мне в окна,
их царапают веток пальцы.
дождями вся память стерта.
тучи - небес скитальцы.
они так безнадежно легки,
их гонит усталый ветер.
птицы оставили гнезда свои.
где они, мои дети?
я очень бережно собирал
в карманы крохи любви и тепла.
но для кого я точно не знал.
прости меня, я не со зла.
я не знал как дальше мне быть.
им щитом всегда был мой остов.
но я не смог их сохранить,
эти черствые строчки слов.
они расслоились, как мертвых аорты,
раскрошились, словно руда.
мама, родимая, ну для чего ты,
ну зачем ты меня сюда?
здесь все холодное, острое, грубое.
здесь проржавел напрочь каркас.
и каждый второй зовется Иудою,
и тридцать монет ему в самый раз.
этот город мне не по размеру,
а ты, милая, видимо, не по словам.
но, если слова - тоже мера,
то я тебе все свои буквы отдам.
и мне хочется верить и знать,
что ты в меня веришь и ждешь,
что, когда я кулем упаду на кровать,
ты вытащишь из груди моей нож...