Я очень хорошо помню то лето. Страшная новость разнеслась буквально за несколько часов по всей стране. Все СМИ бравурно трубили о необычайных успехах наших и дружественных олимпийцев, мы все наивно радовались победам и жили новостями оттуда, с Олимпиады…
25 июля 1980 года.
УМЕР ВЫСОЦКИЙ разнеслось эхом по стране…
1/6 часть суши замерла.
В это просто невозможно было поверить! Как умер? Почему? Где?
Ведь его знали все.
Одни боялись. Это там, наверху.
Тлетворное влияние и тому подобное…
Другие боготворили…
Вспомните пленки с записями Володи Высоцкого с полуофициальных концертов в разных НИИ…
Народная любовь и признание?
Да, пожалуй. Но он их, похоже, не чувствовал. Рвал жилы, пел, хрипя. Играл на сцене, как в последний раз…
Он был затравлен, «зафлажкован», и , похоже, уже не видел выхода…
«…идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников – матерых и щенков.
Кричат загонщики и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков…»
Я жил тогда в Ленинграде в общежитии на 7 этаже старого кирпичного дома. Где-то внизу еле-еле шелестели листьями питерские тополя. Где-то далеко на станции Ланская вскрикнула электричка. Окно распахнуто настежь.
Июльский воздух не приносит прохлады, он как будто вязок на ощупь.
Умер Высоцкий.
Мы сидим с моим другом Сашкой у раскрытого окна. Я разливаю пиво по стаканам. Рука сама тянется к кнопке магнитофона.
«…идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников – матерых и щенков.
Кричат загонщики и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков…»
Звук магнитофона вырывается из комнаты и повисает в вечернем питерском воздухе, уносясь куда-то вдаль, в сторону станции Ланской…
УМЕР ВЫСОЦКИЙ.
2010г.