Мозг забивается от мыслей,
Их непосредственных потерь,
Слов недосказанных весомых,
Что с губ уж не слетят теперь.
Зато в душе артист немного,
Спектакли в жизни, бис, аншлаг,
И много шуточек дерьмовых,
В которых тонет скользкий страх.
Разборки чьи-то и намёки,
На то, что я всегда не прав,
И знаки из осадка в кофе,
И линий на моих руках.
Я ненавижу лабиринты,
Меня прельщает прямота,
Согласен быть убитым криком.
Крик, но не звон и тишина.
Решать проблемы не умею -
Дать право выбора врагу,
Хватаюсь в панике за шею -
Найти верёвку не могу.
Но навсегда затянут узел,
На память, хоть и не просил,
И ночью хочется чтоб умер,
Но жалко - вроде не любил.
Играть я не умел на чувствах,
Ну кроме, разве что, вины,
И жертвы не видать искусству,
Как обещанья не видны.
Брожу в потёмках лунной ночью,
Под небосклоном в облаках,
Свеча уже коптит немного,
Свет плещется в моих руках.
Печать на красном. Старых писем,
Тесьма витая в оборот,
Холодный камень, жаркий приступ,
Копает яму, рвёт живот.
Не представляю, что случится
Внезапный дождевой поток,
И между града слёз лишь лица,
Людей, что позабыть не смог.
Разбита жизнь стеклом калёным,
Всё не развалится никак,
Но вмятин стало слишком много -
Я ожидаю вскоре крах.