* * *
Мне с тобою легко. Ты – другая…
Ты совсем не похожа – на них…
Но тебя, по-смешному ругая,
Я ревную к величию книг.
Наклонилась пушистая чёлка.
И слезятся глаза, и сквозят
В этом блеске – наивность котёнка
И открытый доверчивый взгляд.
И под шелест листов и событий
Я люблю шевеление губ.
Сколько новых страстей и открытий
Ты познала, мой друг, книголюб?
Ветер странствий сильней и свежее
Дразнит шаль и скользит по плечу.
Я ж изгиб наклонившейся шеи
Целовать и лелеять хочу.
Он меня раздражает как прежде,
Растревожив и душу и плоть
До невежества смутной надежды,
До безумия буйного вплоть.
Замираю. О, как ты читаешь!
Ты – сродни в ветре – трепету трав.
И, наверно, снежинкой растаешь,
Этот жаркий роман прочитав…
Я тебя по-смешному ревную
И ругаю прекрасную грусть,
Подбираясь всё ближе, вплотную,
Что вот-вот дорасту, дотянусь.
1987