Он не жалеет сердца
И рвутся скрипичные нервы.
И счастлив! как будто первый,
И страшно! куда тут деться?
Не спрятать в потёмках слёзы,
Не скомкать живую песню.
Она глубоко отвесна,
Ей по боку все угрозы.
Та песня вскрывает раны.
Как боль в клетке ребер бьется
И в руки чужим не даётся,
Сметая и тюрьмы и храмы.
Пред нею равны народы,
Чужие мечты, свои ли…
А может, вы и не жили,
И только теперь ваши роды...
Скрипач режет вдоль по боли.
Он резчик на душах смертных
Плутающих и маловерных
Он – рана и горстка соли.
Проносится образов стая –
Что было, что будет, что свято…
И сладко… И горечь яда…
И только пол вздоха до края…