Если б, где-то, дом окраинный,
Древнерусской полосой –
Поселился б неприкаянный...
Словопийца городской.
Чтоб в бору, в порУ закатную,
Пламенели облака,
И несла их в необъятное
Молчаливого река
И собаки б мои рысями
Караулили леса,
Чтобы волки ночью рыскали,
Чтобы тявкала лиса.
Собирал бы травы здешние
Я на полную луну –
Чтобы ельники кромешные
Льнули к дому моему
Чтоб в прорехи - небо синее,
Не совало носом дня -
Чтоб стояла чудь спесивая,
Чуть поодаль от меня.
Отрастил бы себе бороду...
А за травкою моей,
Приходили б бабы, с городу –
Потягаться – кто мудрей.
Так и жил бы, лет до тысячи,
На погост не торопясь,
Надоело б, душу вычистив,
Удалился... восвоясь.
Кто сказал вам, что неправедно
Я словами говорю?
Где ж ты, терпкая окраина?..
Не торгую же – дарю.