Сквозь память,
сквозь пасмурный лес предрассветный
прохладная Лета течет.
И то, что от истины можно ослепнуть, —
меня не пугает еще.
И то, что без истины жизнь невозможна,
меня не печалит пока.
И сердце открыто тревогам дорожным,
бессонным ночным сквознякам.
И пахнет разлука антоновкой спелой...
А то, что обида и гнев
однажды окажутся горсточкой пепла, —
еще и не грезится мне.
И радость познанья, и горечь утраты,
и вольно, и больно душе...
И то, что мы сами во всем виноваты, —
вполне разумею уже.