Быть поэтом - ничего не значит,
Потому что мир погряз во лжи.
Посмотри, как время плачет
Над осколками души.
Посмотри, как бьются грезы
Об превратности судьбы.
И невинно текут слезы
В шумном гуле тишины.
Улетает вдаль пространство,
И теряет горизонт.
Ведь в поэте нет лукавства,
Каждый день ему как фронт.
Каждый миг живет! Страдает!
Чувствуя всю боль стиха.
Что-то в сердце разжигает,
И сгорает без стыда.
Только мир не ждет поэтов!
Миру б денег, да ****ей,
Водки, кованных кастетов,
Да булатных бы ножей.
Миру войн и грязи больше,
Колбасы за сто рублей.
Что бы трескались рожи
От неведомых страстей.
Что бы пузо от разврата,
Что б надутая губа.
А стихи уже не надо,
Всё искусство – ***та.
Лишь больные одиночки,
В тусклом свете фонарей,
Вырывают с неба строчки,
Для козлов и упырей.
Что бы их слова со смехом,
В мрачном зале барных стен,
Размешали с пьяным эхом,
И забыли без проблем.
Ну и пусть мешают с грязью!
Если видят лишь дерьмо.
Пусть освистывают мрази,
Но не бросит он перо!
И опять он ночью лунной,
В жарком дыме сигарет,
Поколдует над бумагой,
И прольет на нее свет.
Задрожит опять бумага,
Сотрясаясь под пером.
И из слов опять дорога
Ляжет ровненьким стихом.
Пусть опять кривые строчки
Не оставят и следа.
Все поэты – одиночки,
Ведь искусство – ***та.