Не все и всегда поддается сравненью,
И часто о многом приходится мнить,
Что верой, умом и великим терпеньем,
Протянешь ты к истине крепкую нить.
Как трудно порой рассуждать о простейшем,
Как просто твердить о не явном в себе,
Сейчас все скажу про Любовь, а в дальнейшем,
Сломаю - забуду, что было и где...
Печальным и бренным наполнится сердце,
Сожмется от муки и вспыхнет огнем,
И все как всегда за некрепкою дверцей,
То радость, то боль, то залечим, то рвем...
Сомненья, надежды, проблемы, удачи,
Забудешь - напомнят, простишь - загрызут,
Утешат - ликуешь, сломают - заплачешь,
И все, как всегда, как и там, так и тут.
Так что же теперь, разувериться напрочь?
Забыть, уничтожить, порезать, порвать?
Сломать и сжигая, и падая навзничь.
Себя обмануть, что умеешь летать?
Но что изменилось? Где новые мысли? Где мир, где война? Где надежда, где мрак?
Вопросы рождаются раньше вопросов, ответы не явны, но мне все равно... это как?!!!
Абстрактно, замыленно, трудно, прискорбно. Дорога сужается, цель словно цепь, и надо шагнуть, но увяз и дрожишь, зови не зови, прокричишься - обман. Туман, одиночество, острые камни, свобода плутать, заблуждаться и лгать. Ты брошен, поруган, затравлен и свят, не ждешь от добра, и не злишься на тьму. Твой крест - одиночество, поиск во тьме, и сходятся в точку огни иллюзорные. и свет словно призрак, а небо лишь тень. Есть нечто иное и оно, как ничто. Оно не стращает и оно не зовет. Оно словно время струится незримо, оно не печалит, оно и не ждет. В нем тайная сила в нем паденье и взлет, Оно безмятежно и оно молчаливо, но слышно всегда, как оно говорит, о вечном, о бренном, о коротком, о мнимом. Не явно, но внятно, кто слышит, тот бдит. Но в этом не скоро откроется истина, для тех, кто решил, что в прозренье венец. Венец лишь сплетенье цветков и побегов, а в поиске нет однозначных путей. Сейчас и теперь ты повыше немногих и думаешь ты, что постиг и познал, ну если не все, то почти и на вечность. И веришь, мечтаешь зовешь за собой. Ах как ты наивен, смешон и непрост! Но ты не лукав и не ведаешь страсти. И строишь над черною пропастью мост. Не только себе, но идущим с тобою, влекомых, поверивших, кажется, в свет среди тьмы. Они это ты, только рядом с тобою, а все что вокруг - порождение тли..
И только на мостике чувств и эмоций, где нет разногласий у правды и лжи, где черное белым, а святое бесчестьем становятся быстро и вмиг. ты вдруг сознаешь, что прозрение - миф.
Что время, убив, порождает все снова, что истина только в движении смысла, что нет у прозревшего вечности лет, а только Любовь есть предвечная правда. И только Любовь породившая время.
И есть еще хаос, что не хаос на вовсе, а лишь, наивысшая форма порядка, как видно...
2011 июль