Он приходит сюда под вечер,
Зябко кутает в бурку плечи
И недвижным усталым взором
Упирается в море, в горы.
Что гнетет его? Осень? Старость?
То, что жизнь позади осталась?
Молча курит старик,и клином
Виден профиль его орлиный.
Рядом море.Смеется море
В изумрудном своем уборе.
Шутит с ветром.С детьми играет.
Морю старость не угрожает.