Мне говорили, что вчера
Поэтов доля умерла.
Что больше не один поэт,
Не будет вдоволь, есть свой хлеб.
-
Что больше не желают люди,
Мысли чужие есть на блюде.
Сердец чужих, есть винегрет,
Слезами, запивая смех.
-
Мол, распрощались с тишиной,
Когда-то так любимой мной
И на поверхности любви,
От стрел расходятся круги.
-
Я слушал их и говорил:
«А может просто умер мир,
Раз больше жизнь нам не нужна
И не нужны других слова?»