Оседлаю белого коня,
он полвека в стойле у меня,
дам ему соломы пожевать,
поскачу на нём, едрёна мать,
на сраженье под Бородино –
Бонапарт я или так, г…о?
А ещё с корриды дикий бык
рог воткнул в меня перстОм судьбы,
а ещё две сабли шу-шу-шу
рубят из Поэзии лапшу –
вот и всё, копилочка пуста,
больше не писал я ни черта.
Нет, чего-то точно рифмовал,
мучил и насиловал слова,
но хохочет над стихами люд,
не сдержавшись, критики плюют
на шедевры, созданные мной,
и на мой покров волосяной.
Как и подобает рифмачу,
не молчу я, кочетом кричу:
люди, помогите мне скорей,
стих мой оградите от зверей,
голосуйте за меня везде,
я же уподобился звезде!
Первоклассный, так сказать, поэт,
жаль, что на меня управы нет,
и места в палате номер шесть
заняли Кутузовы, Бог весть,
их в дурдоме целый батальон...
Помогите!
Ваш Наполеон.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»