Бесконечно по кругу, как циркуль,
Нарезает свою колею.
День сурка, каждый миг под копирку,
Не внося первозданность в струю.
Графоман, консерватор в сужденьях,
Писарчук, ковыряя пером,
Множит скопом свои убежденья,
По извилинам катит шаром.
На стихире себя возомнивший
Он не менее, чем королем.
Там, где дух его странствует нищий,
Съела ржа даже металлолом.
Ни сомнений, увы, ни исканий,
Лишний образ ему ни к чему.
Плагиатом сорит, словно сканер,
Из поэзии сделав тюрьму.
Если кто-то узнал свое кредо,
Я, поверьте мне, здесь не причем.
Не читайте фальшивого бреда,
Тех, кто мнит себя здесь трубачом.