Улиткой призрачной в обещанный рассвет ползешь на склоне лета или лет,
скорбишь по уничтоженной державе и чувствуешь себя осколком ржавым
разбитой и раздавленной страны... И чувства эти молодым странны,
а нам, увы, привычны...Склеротично под звуки гимна вскочишь , но тактично
тебя одернет чья-нибудь рука, никак не перемелется мука
из миллионов призрачных улиток (чей недостаток - их переизбыток)
на жернова ползущих обреченно, и понимаешь, что бывает черным
и абсолютный яркий белый цвет, и все темней обещанный рассвет.