есть дни в судьбе,
когда неважно: «до- и после - как?»,
и если в юность нанести опять визит,
повозку памяти моей с упрямым осликом
все время что-то в этом месте тормозит.
был город утром приземленный и встревоженный,
на мостовых крошился лёд, как скорлупа,
но ближе к вечеру шагами осторожными
пошел по улицам мохнатый снегопад.
куда спешила я в кудрявой невесомости?
ведь были! были же какие-то дела!
о чем-то думая? какой в душе мусоля стих?
…ты - как из космоса - шагнул из-за угла.
...кусочек мира будто тюлем занавесили,
как нереален белых кружев переплет!
ты вдруг сказал, остановившись в снежном месиве:
«какое чудо! снегопад тебе идет!»
потом бродили в этом Броуновском хаосе,
как две снежинки - без руля и без ветрил.
а снегопад, нас согревая, усмехался…
и город нервно зажигал огни витрин.
но, чтоб совсем отгородить свое пространство,
нашли монетку и ближайший автомат:
«я не приеду, мам, прости, не ходит транспорт!»
…и мама: « да... я понимаю - снегопад.»
не забывается такое – что я сделаю!
ах, ослик, душу не трави! останови!
…потом был снова снегопад. и платье белое -
но это в будущей, совсем другой любви.