Каждый играет в Бога:
Бьёт, но готов воскресть.
Ночью завёрнут в тогу,
Днём – полуночник есть.
Сыплет на раны бисер,
Мёртвой водой вражит.
Да, заигрались, крысим,
Пяткой дышать – не жить.
Эх, мне бы стрелы востры,
Степи и вольный бег!
Сотни назад, как вёрсты,
Годы летят. Как снег
Стаяли по привычке –
Степь удержать не в мочь.
Всё-таки, люди – спички,
Быстро горящие в ночь..