Холодный, серый город, пустой,
Хотя много в нем людей и машин.
Только я, возвращаясь уставший домой
Для себя не смогу обнаружить причин,
Чтоб любить его так же, как и тогда,
Когда было нам по пятнадцать лет.
Нам родными были чужие дома,
Освещал нам дорогу окон их свет.
Только что от того? Не вернуть никогда.
Что осталось от этих мне дней?
Есть тот свет, есть все те же дома,
И их свет разноцветный стал красивей.
Только врятли милей он мне будет сейчас.
Все что в памяти - как обрывки из снов.
Только как наяву вижу строки из фраз,
Что писали когда-то на стенах домов...
Ни к чему это все, и я мысли гоню,
Но они все равно никуда не уйдут.
Все что вспомнилось, я в себе схороню,
Возвращаясь туда, где меня снова ждут...
Ни к чему мне тревожить судьбу лишний раз,
Только долго сегодня опять не усну,
Только как наяву эти строки из фраз.
Только кто мне поставил все это в вину?
2013