Стирает полночь, словно ластик,
графитно-карандашный сон.
Бессонница - почти что счастье.
Рубашка. Тапочки. Балкон.
Уснувшие дома и окна -
пейзаж не вносит новизны.
Под козырек. А небо мокнет -
слезливые попались сны.
Луна, разменная монета,
до равнодушия бела.
Стальные ребра парапета.
Церквушки черной купола.
Машины - редкие, как зубья
в расческе старой, костяной.
Гудок локомотива трубный
вдали. Но будто надо мной.
Обратный ход. Постель. Пижама.
Подушка. Тоненький матрац.
Ты не буди под утро, мама.
Не время. Я не родилась.
28.01.13