* * *
Сон надвигается…
Птица летит хвостом вперёд.
Туча закрыла полнеба,
как мамина занавесочка
и застыла
над тайной притихших домов,
над инфракрасным свечением тел.
Вслушиваюсь в печаль,
нажав на клавишу-дверь
утопающую в темноте.
Скрип ушёл сигналом
в открытый космос,
искать живых
Где-то здесь было…
Что-то такое… знакомое…
Мячик или обломок бритвы,
а может спичечный коробок
с обугленным тельцем жука.
Время – это тихий пожар.
Птица летит хвостом вперёд,
а жизнь никогда.
Но сон надвигается
и ты видишь недостроенным дом
в котором прожил уже двадцать лет.