Отчужденьем силы

 
Сон вкрадался тихо, не зовущей дрожью:
Был восторг – и всё, что верилось с начал.
И сияла вера – в мысль, посланьем божьим,
И завет, никак, бессонно не венчал.

А, как будто звал, на праздники восторга,
Где высоки нравы – души в боль не жмут.
Где народ весь чистый – музыкою соткан,
Песни на любовь, не вырваны из смут.

Нет желаний горя, для восходов званных,
В сердце опостылость, пулею не бьёт.
А качает мирно в мыслях… целовальных –
Самый чистый мир, войти в себя зовёт.

И раскрыты травы – отдыхай спокойно!
На лицо – улыбка и теплом – живи!
Будь, на высь – высоким и люби – достойно!
И душой своею, правду не криви.

И забудь про тени, что гуляют… вольны,
Где – свеченье правды, что сгоревший лес.
Где творцы безмолвья, в ужасе бездомны,
И в безумье  ночи – тьма наперевес.

Кто-то, ходит в топот, ухает в подвалье,
И шептанье, чьё-то, слышится в углу.
Может, это правда, прячется в усталье,
Чтобы возродится светлостью к утру?

Сон… бредёт туманом, в этом тихом мире,
Забирает мысли в заповедь свою…
И не стало боли – отчужденьем… силы,
И ночные люди, в лунности… встают…