На бумаге, сгоревшей местами,
Я пишу тебе эти слова,
Потушила бумагу слезами,
Потому что сказать не смогла.
Из клочка я сложила фигурку,
Вольной бабочкой мысль лети.
Ты к нему на стол сядешь под руку,
Адресата несложно найти.
Ты забрал, прочитал и забыл,
Удивлению нет здесь конца,
А свободу мою загубив,
Ты оставил меня без гонца.
Из сгоревшей бумаги опять
Мастерю я смешное посланье,
Чувствам этим в душе не завять,
Им нелепо, чудно увяданье.
Вот цветок получился в руках,
Даже дымом он пахнет немного
Только что появившись в огнях,
Отправляется тут же в дорогу.
Ты оставил его на окне,
И забыл, что он где-то томится,
Что он вырос, зацвел он во мне,
А теперь он напрасно пылится.
Может месяц прошел или два,
Только что-то вокруг изменилось,
Жизнь как-будто куда-то ушла,
Время будто и не торопилось.
На окне где-то здесь был цветок...
Нет его, но он где то быть должен?
Как же мог потерять? Как же мог?
Да он тлел, неужели он сожжен?
А на месте цветка - это что?
Это красное, сильное бьется?
Неужели все правда все то?
Неужели моей назовется?
Чтобы вновь не отправить гонца
Я сижу за столом и терплю,
Как вдруг слышу за рамой окна:
"Да, я тоже люблю! Я люблю!"