Я стоял у окна в квартире,
Новогоднюю ночь изучая.
И стрельбою в дешёвом тире,
в небе рвался салют, мэйд ин Чайна.
У подъезда дерево спит
в окруженьи таких же сонь,
между веток пламя горит -
зацепился бенгальский огонь.
Спазм сдавил вдруг верёвкой горло...
Среди сытых людей довольных
не вдохнуть и не выдохнуть мне:
как тебе, наверное, больно
полыхать в бенгальском огне!
А когда я думал об этом,
вдруг послышался шорох фраз:
- Не волнуйся, ведь боли нету.
под наркозом они сейчас.