Я листаю свои стихи:
Это ранит..... А то - ушло.
Вот пробелы - одни штрихи,
Растворилось возможно зло.
Не примерит моё никто,
Все одежды другим не в рост.
И свеченьем для тех окно -
У которых был путь не прост.
Так и каждый своё писал,
Из души вырывая клок.
Иногда там "девятый вал"
преподносит опять урок.
И кричало "оно", вертясь,
Разрезая больной нарыв,
Только после заметна связь:
На бумаге твой пыл остыл.
29.01.13