Мы с тобой поистратили столько слов,
Мы с тобой написали столько картин.
Ничего не осталось, кроме стихов.
На полотнах - печаль и пыль паутин.
Мы тогда рисовали любовь как грех,
Первородный, пречистый, словно в раю.
Ведь и ты, и я - мы с тобою из тех,
Кто не любит вполсилы, горит, как в бою.
Осень звонкая жгла костры золотясь.
Багровея, смеялась стихами в ночь,
На картины бросала звёздную вязь.
Разве можно было себя превозмочь?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Осень спит. И мудреет зима опять.
В январе рвутся звёзды из темноты…
А река моих снов течёт снова вспять,
В тот сентябрь, где нежно-бессонный ты.
*Иллюстрация из интернета