С рождения бежим мы по окружности -
Галопом по арене будних дней.
Как цирковые кони… Воск наружности
Стекает на ладонь руки моей.
Марионетки на упругих ниточках,
Мы корчимся в гримасах, как шуты.
Слагаем пазлы из осколков плиточек,
Разбитой некогда, несбывшейся мечты.
Когда-нибудь узнаем цену нежности,
Сокрытую в секунде до зимы,
И смысл песчинки в вихре бесконечности,
В слезе ребенка разгадаем мы.
Узнаем цену каждого мгновения,
Поймем как дорог всякий день и час.
И почему снежинка в миг падения
Так много места занимает в нас.
Таким, как есть, мы примем мир условностей,
Самим нам разобраться предстоит
В чем жизни смысл? И где же край той пропасти,
Что состоит из надмогильных плит?
Как много сможем взять с собой из этого?
Лишь память о любви да привкус слез…
Писателя потомками забытого,
Что дал ответ на каждый твой вопрос.