Менуэт

 
Ничего мне не хочется. Ну вот - совсем. Абсолютно:
даже елки огни, что в бутылке сияли, - завяли, уже не горят,
где-то тихо играет одинокая старая лютня:
этот звук менуэта, как в куколке - девочки спят.

Но из тюля окна вновь огни пробуждаются в бабочке шлейфа
по снегам, по следам каждой тени от ветра Норд-Ост:
это в дырочку тюля пролезла зеленою змейкой
вся эпоха с цветочком на самой макушке и рельсовым скрежетом грез.

И в личинку рассветной иглой новогодний наш праздник
зашивают, а шов в январях словно скрепки полозьев со сном
всех алмазных салазок из детства, похмелье всех скрипок и платьев, -
ах, его ли вина, менуэта, его ль в том забытый закон?

В январях ты болеешь, скучаешь, сидишь на постели,
завернув в одеяло - и лоб, и гриппозный свой нос.
И от маленьких па лишь тоска в этих темных, простынных, метельных,
на пружинах кроватях, что нам постелил дед мороз.

Этот звук менуэта. Он так же скрипуч, словно стужа,
он как проволки пенье - в колесе бутафорских карет.
Может быть, он в эпохе другой был на бале простужен.
Но сегодня - он скрип от надежд в серой гаденькой луже,
что за ночь натекла с моих хлипких, поношенных кед.