Ну что, отстроимся, ребята,
Прокачаем этот зал?
Это я только что придумал.
Этот темп меня устраивает,
А что, мы втроём?
Давай, басист, попробуешь, может, споём.
Ну-ка, Bob, добавь басухи в ухи,
Ритм не будет сухим, а что?!
Теперь поехали песняк ни про что.
Сейчас должен выйти гитарист,
Если уже встал,
А вот он уже здесь – я думал, что тебя потерял.
Эй, гитарист, посмотри мне в глаза
И скажи, что лучше: слова или музыка,
Или лучше есть руками жирное мясо
И стать вонючим толстым пид@р@сом?
А ты что, басист, стоишь, бля, укуренный,
Не думай, что вместе с тобой курили трое мы,
Ну-ка напряги свои сухожилия,
Слэпом по струнам – вот это будет идиллия.
Давай, Bob, давай, прыжок и на пол,
Попробуй раскачать этот сраный танцпол,
Танцы на сцене должны зажигать,
Bob, больше движения, йоб твою мать.
Вообще я вокалист, моё дело маленькое,
Заложил за воротник, спел и отваливаю,
То ли дело ударник, его хоть немного слышно,
Правда много курит, вот и одышка.
Всё время кричит: "Подожди, подожди!
Какую песню играем? Дай мне воды!"
А я откуда знаю, какую песню играем,
Знаю где стоит, оттуда и наливаю,
Иногда выдёргиваю басисту шнуры,
Хотя он всё равно не играет, – "Тебе ведь, Bob, до пиzды?"
"Да, мне до пиzды, я сейчас не играю,
Вообще, когда я трезвый, я не зажигаю".
То ли дело Александр - супергитарист,
А как бы вы играли, если отца зовут Борис?
Он у нас главный сейчас в шоу-моде,
Куда отец туда и сын, я изъясняюсь доходчиво, вроде?
Ладно, парни, смотрю, вон кто-то давит на массу,
Пора закругляться, hardcore в массы.
Давай, гитарист, вырывай свой джек,
Глушим контрабасы, вот такой был sound-check.