В подвале, словно в бункере, темно ...
Лишь пауки да привиденья бродят;
Во двор глядит всего одно окно,
Его б помыть -- да руки не доходят.
Не убраны журналы со стола ...
Так пыль веков здесь оседает снова,
И, кажется, сосновая смола
Вновь янтарем живым застыть готова.
Зато любой предмет хранит секрет:
Игрушки, прялки, трубки, коромысла ...
И видятся они сквозь тусклый свет
Лишенными обыденного смысла.
Здесь память выползает, как змея
Из рукава заморского факира;
Все, выплывая из Небытия,
Одновременно прячется от мира.
Простой подвал меняет свой наряд,
Преображаясь в Райскую обитель;
Но экспонаты вдруг заговорят,
Лишь только прикоснется к ним Хранитель.
Так суть вещей, не ясную для нас,
Все, что таит сомнения и ропот,
Поможет нам представить верный глаз,
Любовь к музею, знания и опыт
Хранителя. -- Ему запретов нет.
Невольно разгоняя сон и скуку,
Он для всего придумает сюжет,
Фантазию помножив на науку,
Для выставок, статей и новых книг,
И для экскурсовода, и для гида ...
Подвал,-- как затонувший материк,
Как полная сокровищ Атлантида.
Пусть говорят: "Незаменимых нет.
Есть только факты, документы, числа!"
Откроют лишь Хранителю секрет:
Игрушки, прялки, трубки, коромысла ...