Я в стихах говорю с тобой,как в письмах.
Город, тонущий в желтых листьях,
Ловит меня лабиринтами улиц,
Кружит в вальсе,между глянцевых лужиц.
Письма мои он раскидывает по мостовой,
Как по столу,
Манерно.
Каждый,желающий выпить меня до дна,
Может заглянуть в них
Надменно.
Я бываю открыта каждому,
В каждого третьего влюблена,
Это не проституция,
Это моя душа,
Вырисовывающая на снегу узоры,
Словно очнувшись от комы,
Прогоняющая мираж.
Да простите вы мне эту блажь,
Быть обузой, рисующей шарж,
Быть нелепой,смешной и надменной,
Быть инъекцией внутривенной,
Заставляющей умирать.
Ускорять,убавлять шаг.
и считать поездам в такт.