ххх
Раньше снился Париж:
весь в дрожащих огнях -
разноцветных драже...
(Что, наскучил уже?..)
Сладкий привкус мечты,
конфетти Писсарро
и дождей мулине,
и Моне...
Сквозь сиреневый сумрак,
скупясь, проступали черты...
Я привычно дремлю, прислонившись к стеклу,
„Что? – зеваю – Mersi...“
Мне б щекотного сена охапку...
Проси - не проси:
только мутная Сена течёт,
указуя маршрут ремеслу.
Вот и снятся бревенчатый дом и трескучий мороз -
или розовый туф и гортанная речь Еревана...
Prosit; - бедная родина...
Странен обычай и прост:
покидаем тебя, и горбата печаль каравана...
Самарканд нашей Турцией был,
а Европой – Литва...
И на всех языках горечь – клейкая клятва – листва,
поэтический пыл.
Кыш, видение, кыш!
До Невы и Псковы так легко не добраться, а то бы...
И шуршит по шоссе монотонный субботний автобус :
нету денег и времени, - стало быть, снова в Париж...
2001