*
зимой ты набираешь в рот воды,
натягиваешь грубые холсты,
завязываешь голову и горло.
февральский день становится пустым –
такси до центра, тёмные мосты,
всё лишнее убрать - перед глазами
заклеенные накрест острова,
в железной клетке серая cова –
зверинец посреди глухого парка
/нет, их не жалко, здесь им хорошо/
заснеженные корты у залива,
шаверма, жирный запах пирожков,
у полыньи игрушечные утки…
и в это время снег пошёл, как будто
на сцене, где Онегин застрелил.
да, снег пошёл неровными мазками,
он налипал на куртки и на лица.
снег длился столько, сколько должен длиться,
чтобы река сравнялась с берегами.