Стать малой птахой. Сесть на подоконник
засахарённый, в белой снежной вате.
Прикосновение твоей ладони
почувствовать.
Ты знаешь, а в закате
так много от вины и... винограда.
Всё реже письма. Глаз бессонниц - мокрый.
В нём дождь ночной и тени незаметны.
В твоём краю - мороз целует окна,
в моём - средь листьев шепчут нежно ветры.
Шкатулка на трюмо и статуэтки
фарфоровые, из слоновой кости.
Взгляд господина с тонкой белой тростью
скользит по мне с печалью? Удивленьем?
Когда мы растеряли те мгновенья
душевной близости? Они так редки...
На циферблате, вздрогнув тихо, стрелка
в часах карманных Б-га сбилась с ритма,
когда моя горячая молитва,
пульсируя, рванулась из "застенка"
земного притяженья прямо в НЕБО!
За жизнь, любовь и счастье разве судят???
Пух с крыльев ангельских летел...а люди
придумали, что это...хлопья снега...