Тебе всё равно, как я добиваюсь сердечного ритма:
Однополой бескровной битвой,
Соскользнувшим лезвием бритвы,
Рамкой имени в титрах.
Тебе всё равно, что утром по вторникам
Я смотрю лесби-порно.
Восемь выдохов, лежа упор –
Тело снова покорно.
Тебе всё равно, как приходят ко мне счета.
Они письмам твоим не чета:
Эти я не возьмусь считать-перечитывать.
Всё ровно-равно.
Но любой из твоих историй,
Что коню за стенами Трои,
Так легко привести к непокою
Мой волевой городской застой.
После твоих историй
Под югом сжигается море
И не одному из героев
Не проскочить по прямой.
И крики жителей: «Беда»
Стирают прежние победы.
И Боги прячутся в другие города,
И мрут принцессы, не дойдя до людоеда.