День ушёл. Календаря оторван
Неказистый маленький листок.
Смерть – она бессовестная прорва;
Бесполезен с ней неравный торг.
Что осталось? Горечь, память, дети?
Записи в собранье скучных книг?...
Всё как раньше: ярко на рассвете
Вспыхивают лампы в кабинете,
Грезится о кофе и газете,
Пишется в дневник.