Больше нет моих простых идей,
Осталось в прошлом мое второе я,
Исчез романтик стремившийся за ней,
И автор строк, мечтавший у огня.
Забыты полуночные стихи,
В которых я отражал улыбки,
Все образы вдруг стали далеки,
И бесполезны все мои попытки.
Как холодны и чужды облака,
Небо предстало каким-то полем битвы,
И утекает времени река,
Под шепот слов, похожих на молитвы.
Мои глаза пока еще открыты,
И лишь закрыв их в беспробудном сне,
Я понимаю, мои пути закрыты,
Стремясь писать рифмовки о весне.
Не долго похоже мыслить мне,
В своих стихах рифмую про покой,
И только боли в уставшей голове,
Вновь говорят, что это не со мной...