Не знают шума городов,
Весны с ледовою окрошкой,
В краю нетронутых снегов
С янтарно-желтою морошкой.
Сильнее всяких семерых,
Идущих друг на друга ропща,
Тут плоть торфяников живых
И мхов раскидистая толща.
Под токованье глухарей,
С целебной болью меж лопаток,
Я мёд багульниковых дней
Нёс с пастбищ белых куропаток.
Когда был крепок, как гранит
Иль вовсе силы были скудны...
Тот пьяный мёд!- что ядовит
В цветах кустарниковой тундры.