Что погода творит непонятно,
Открываю во двор я окно.
Слышу голос, но слышу невнятно,
Так в стакан наливают вино…
Эй, Иван, что скучаешь без дела,
Сиднем дома. Забот ноль, а прок,
Эвон Дарья смотаться успела –
К этим, как их там, на «восток».
Я ж прикинул, к тому ж не женатый,
сделал визу и ну «марш бросок»…
По «дешевке» снял хижину хату –
я же русский – душою широк.
Здесь не так, как у нас в деревеньке,
утром чай принесут в кимоно-
чтобы знали, халат, что у Феньки,
В панталонах ходить здесь смешно.
Я душою кривить не умею,
здесь девицы стройны, хороши.
От их взгляда сердечко немеет,
А какая бездонность души!
Как не странно здесь снял сапожища,
И в одежде, что «тот» самурай,
по бокам два огромных ножища,
схожи с теми, что спрятал в сарай.
Вот не знаю! Мне ехать обратно?
Я ж у местной вдовы нарасхват.
Она плачет и это понятно,
видел сам, как слезинки блестят.
И решил, остаюсь, будь что будет,
в речь её начинаю вникать,
но готовить российские блюда,
Научу, что готовила мать…
Десять лет, что неделя простая,
Есть детишки, в семье мир и лад.
С меня Йоко пылинки сдувает,
а меня так и тянет назад.
И она вот приехать не против,
посмотреть ,где когда-то я жил,
сотни две слов, в ее обороте,
Есть и мат, то чему научил.
Эх, России родные просторы!
Не заменят любви «басурман».
Мы к вам в гости, скалистые горы,
я и Йоко, но в прошлом Иван.