афганцам
восьмидесятых
Я пишу тебе, мама, письмо
из далека-далека.
От меня до тебя
никогда не пойдут поезда.
На разъезде моем лишь
обломок скалы одинокой,
А под ним затерялась
упавшая с неба звезда.
Я пишу тебе, мама, письмо
по житейской причине:
Расставаясь с тобою
тебе я сказать не успел:
Скорби - скорбь, это так,
только надо ли плакать о сыне,
Если сын был мужчиной
и слез потому не терпел.
А поскольку судьба
преподносит кусты или славу,
То и быть по сему!
И поставили точку на том,
Что дано человеку природой
великое право -
В этом мире живых
Думать прежде всего о живом.
Да, война есть война,
у нее не попросишь пощады.
Но за это и нет ей прощенья
во веки веков.
Горы Афганистана парят,
как Афина-Паллада,
Над людскими надеждами
всех пяти материков.
И гарантии нет, что подобного
не повторится:
В мире силы Добра
вечно борются с силами Зла.
У войны, что Афган, что Вьетнам,
да любая страница -
Пожирающий Молох
в пылу своего ремесла.
Сколько сгинет еще
в круговерти метели свинцовой,
Сколько пролито будет
по ним еще слез матерей.
Мы в победу Добра, мама,
искренне верить готовы.
В том и правда недолгой,
но честной дороги моей.