Он говорил, что я должна писать,
всегда во всем стремиться к совершенству,
принадлежа к породе тех лишенцев,
которых отмечают небеса,
что мне не след идти чужой тропой,
моя дорога - это бездорожье,
что нет на свете ничего дороже,
чем научиться быть самой собой,
прислушиваться к смеху и слезам,
не брать того, что подают на блюде.
Он словно знал: его со мной не будет -
и торопился это все сказать.
***
Теперь все просто: пятница, зима,
беспечные часы идут куда-то,
их не волнует поиск виноватых
и тишина, сводящая с ума.
И снег идет. В нем прячутся следы
от посторонних глаз и размышлений,
но мысль не берет сегодня пленных
в сражении с последствием беды.
Мне хочется расплакаться. Навзрыд.
И со слезами вылиться на волю.
Но не осталось слез. Лисицей вою
я на безлунье. У пустой норы.