На прокрустово ложе попала мечта,
не особо чтоб сильно от других отличалась.
От свободы остался один только пшик.
Надавили слегка, а она и сломалась.
И теперь горемычная стала, как все :
обезличенный клон в череде ей подобных.
Ох, как много на свете было других :
изумительно-чудных и бесподобных.
Они мир этот странный украшали собой,
придавая ему первозданную нежность.
Но ведь счастью любому приходит конец
и никак не отменишь его неизбежность.
Потому что порой легкомысленны мы
и от кучи проблем опускаем вдруг руки.
Предавая себя, предавая друзей.
А взамен получаем злую горечь разлуки.
И уходят мечты, словно Осени дым.
Но вот к нам они больше уже не вернутся.
Всё, что можем, увы, это тихо вздохнуть.
На прощание, вслед, грустно им улыбнуться...
2009 159