Зачем я прячу от тебя стихи,
Страницы недописанные мною.
Они пусты и лучше я их скрою,
Чем выложу на лист свои грехи.
О, мой пожар, безмолвие моё.
Прошу тебя, ты сжалься, сделай милость.
Ты мною вечно лишь превозносилось.
Ну, а теперь ты жжешь меня огнем.
Иль ставишь на груди моей печать,
Или смеешься, словно я столь жалок,
Достойный лишь записок и помарок,
А большего не можешь обещать.
Но знай, когда настанут времена,
Вершителей и пламенных поэтов.
Средь прочих строф, не позабудь об этом,
Увидишь ты и наши имена.