По спине кровавые длинные полосы
-Это не рисунок, это уродство! -
Я кричу, вгрызаясь в ее жесткие волосы,
-Ты не художник, кончай это скотство.
Она не слышит,
Слепая к чужим вопросам, глуха и к чужим крикам,
Она картины маслом не пишет,
Ну так кто дал ей право царапать чужие спины?
Ее вульгарные, странно хрупкие пальцы
Без намека на нежность
Глаза абсолютно пусты
Осознанная неизбежность.
Я одного не понимаю-
А я то что забыл в ее объятиях?
Зачем мне это? Да не знаю..
Забыться, заглушить, отдаться первой встречной,
И этот круг стал бесконечен.
В подземных мертвых поездах,
Мой истинный Художник ждет,
Он нетороплив и осторожен -
Его прикосновения бросают в дрожь.
А я стою на холоде - полураздетый,
У этой странной девушки в объятиях,
И, честно говоря, мне очень мерзко
Я мог бы от нее уйти..вот только не решаюсь.
Отвратительно.