Ах, эти створки губ в помаде,
Что манят вдаль, на дно утех,
Когда пора мечтать о яде,
Забыв про сладостный успех.
Забыв про солнце, что в зените,
Про возраст, что помехой тут,
Что днём уже частенько спите
И про родной такой уют.
О, Вы, манящие средь ночи,
Средь бела дня, среди разлук,
Твои пленяющие очи,
Посредством всё прощавших рук!
Где разум тот, что мыслит здраво?
Где смысл действа от тоски?
Одно теперь осталось право -
Рассыпать снега на виски.