Когда-то время казалось резинкой,
сутки растягивающей на годы,
и я различала звёзды четвёртой,
спускаясь с горы на «Каме»,
представляя себе,
как своими стихами
спасаю народы.
Теперь я слепа,
и идущий за мной
рискует свалиться в яму.
Верила, что поэзия – двигатель,
тянущий в небо ракету,
что поднимает с глубин корабли
и доставляет до суши,
столкнув частицы, рождает фотоны
и освещает планету…
Я заговаривала ею камни
сдвигаться с проходов,
ведущих в души…
Не разрывая плоти,
проникала в сердца,
понимала их раны,
не исцеляя,
банально падала,
когда иссякала топка…
осознавать истинность солнца
во мраке собственного «бездарно»…
Свет ли моя источает поэзия
или то видимость только?
Февраль 2013 года