Меня ничуть сомненья не грызут,
Что в рамках поэтического братства
Я выношу, как грех на Страшный Суд,
Единственное, в общем-то, богатство.
Ну, что поделать, раз другого нет,
Ни яхт, ни вилл… ни в Англии, ни в Ницце…
Но если скажут вдруг: «Он был поэт», -
То я и сверху буду тем гордиться.
Тщеславен, скажете? Помилуйте – отнюдь,
Но жизнь прожив в метаньях бестолковых,
Обидно знать, что твой последний путь
Был, так же, как другие, тупиковым.
Обидно знать, что делал не своё,
Другому предназначенное дело…
Как жаль, что мы об этом узнаём
Уже навеки распрощавшись с телом.
Зачем ты здесь? Загадка не нова,
Но это вот заветное желанье
И заставляет складывать слова…
Чтоб оправдать своё существованье.
«Я к Вам пишу…» - но только не берусь
Пока что объявлять себя поэтом…
Вот если я, хоть строчкой, к вам вернусь –
То мы потом поговорим об этом.