...
Огорошенный буднями высоких кулис...
Обозначенный цифрами влиятельных лиц...
Возведенный в тамбовские волки...
Так люди превращаются в крыс,
Не успев превратится в птиц.
После сыто снуют по помойке.
Я листаю псалтырь под кухарничий бред.
Санитарам святынь подношу фимиам.
Возношу их и веру, и правду.
Запустенье забот, бездорожье обид,
Полинялый формат прожитых эпиграмм
Прижимаю иконой к окладу.
Ни письма, ни звонка. Говорят – не сезон.
Отдохни под клыком пышнотелой зимы.
Получи с нее все , что возможно.
И, глядишь, ты – герой. И, глядишь, окрылен.
Сыт теплом и кнутом благонравной родни.
Лишь последний вопрос, отчего так легко и тревожно?